es la ilusión abierta, es perder el miedo a la caída como dice la vieja canción, es soñar como poeta, ilusionar como cantante, y esperar detrás del armario recordando por que el arte es de locos apasionados como Dalí, Kahlo, Munch; en fin tratando de entender como se deshace algo que se creo del viento, como se traspasan los bienes adquiridos por el tiempo que no se pertenece...
a mi memoria regresan sus historias, sus tiempos, grandes recuerdos de flores amarillas de Van Gogh, rostros mal adecuados que el surrealismo dejo plasmar en lo recóndito de mi camino por el pasado, muchos caminos recorridos, mucho tiempo deje de valorar la locura que se siente por el futuro, y olvide que mi tiempo es el pasado.
a mi memoria regresan sus historias, sus tiempos, grandes recuerdos de flores amarillas de Van Gogh, rostros mal adecuados que el surrealismo dejo plasmar en lo recóndito de mi camino por el pasado, muchos caminos recorridos, mucho tiempo deje de valorar la locura que se siente por el futuro, y olvide que mi tiempo es el pasado.
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